Charles delante y Nike detrás

"la pasión frenética del arte es un cáncer que devora todo lo demás. Si en este arte no se produce lo justo y lo verdadero, el hombre entero se evapora. La supremacía loca del arte engendra la necedad, la dureza de corazón y una inmensidad de orgullo y egoísmo"
Charles Baudelaire (mi favorito)

Y eso

Llego de tabacalera. Hace un momento. Hace una ducha. Pasé casi todo el día allí. Bueno, me fugué a la comida. Comí con Elena, comí gambas, y merluza y salmón y salsa de rábano. Hablamos con Alira, está en Mérida. Lisistrata. Esta en el coro de las feas de Lisistrata, en Mérida. Aunque ella dice que ella les llama las guapas, y ella es guapa. Muy guapa, hasta en el skipe. La vimos por skipe. Elena no piensa que sea guapa.
Regresé a Tabacalera. Hoy hacíamos taller. De serigrafía. "La inauguración". Y hemos hecho calzones, y un par de bragas y muchas camisetas. También comí acelgas. Del huerto de tabacalera. Por cierto que no me despedí de Manu. Majete este Manu. me invitó a Acelgas. Muy ricas las acelgas del huerto de tabacalera. Muy lindas las impresiones. Perro flautas y sellete de tabacos, casi clásico. Una estrella. Eso es lo diverso. Y luego, para variar, me tomé mil cervezas, y hablé, y hablé y hablé con Lucía de la necesidad, inminente, de materializar, urgentemente, toda idea peregrina, toda, que por tu cabeza ronde. Y es por eso que aquí, que esto es Madrid, y ahora, que son las doce y cincuenta minutos, me de a mi por escribir está absurdidad que tanto gusto me da.

chim pum.

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nos la hizo santiago, el de las camisetas, el otro día, mientras elena grababa el retrato de charo, lucía terminaba un póster de vuitton flauta y yo leía un extraño libro lleno de poemas absurdos pero de muy bonita edición.... ah, ese día supe además que no me habían dado la beca, así que vuelvo a la casilla de salida, distinguidamente pobre y solemnemente distinguida en mi propia perdida. no está mal para empezar.

Mi habitación en la casa rota

Mi habitación ta cual estaba al llegar a la casa rota. ahora es una otra cosa bien distinta pero la luz sigue siendo casi igual, no igual igual. Parece que las ruinas tienen siempre una luz más bella. ¿Por qué será?

Eva y la casa rota

Esta es mi casa. Y ese día se inauguró. Y era el cumpleaños de david. Pero como no fue exactamente exactamente el día de su cumpleaños espero no se desespere con mi falta de acordamiento. Nada que ver tiene esto con el noimportamiento, palabro que inventé en una encerrona o pregunta comprometida de Cristina LUcas en torno a la crítica artística. En honor de Gombrowicz que yo no me acuerde nada tiene que ver con que no me importe y quizá si con el nopodermiento. Ahí me has dado.

Publico esta foto de las miles que tire en honor a Eva, asidua especialmente querida de la casa rota (al margen de bellísima)

Don´t wait too long, Peryoux

You can cry a million tears
You can wait a million years
If you think that time will change your ways
Don't wait too long

When your morning turns to night
Who'll be loving you by candlelight
If you think that time will change your ways
Don't wait too long

Maybe I got a lot to learn
Time can slip away
Sometimes you got to lose it all
Before you find your way

Take a chance, play your part
Make romance, it might break your heart.
But if you think that time will change your ways
Don't wait too long

It may rain, it may shine
Love will age like fine red wine
But if you think that time will change your ways
Don't wait too long

Maybe you and I got a lot to learn
Don't waste another day
Maybe you got to lose it all
Before you find your way

Take a chance, play your part
Make romance, it might break your heart
But if you think that time will change your ways
Don't wait too long
Don't wait

The Missing, peliculón, but

Bueno menos mal que la bazofia de Spanglish la vi entre dos muy buenas películas, A seriusMan, la última de los Coen, excepcional, muy coen, muy claustrofóbica, muy real, muy cruda y muy divertida, y The Missing, peliculón que llegó un poco de sorpresa. Lo que, por otra parte, debo de reconocer, que no se yo, si como dice Hanoi, tengo el colmillo torcido o, sin embargo, hay algo de real en mis lecturas. (dejando aparte por supuesto la factura que es impecable)

Nuevo Mexico 1884. Cate Blanchet, bellísima, vive, con sus dos, igualmente bellísimas hijas, en mitad de ninguna parte, en un paisaje maravillosamente duro. Hay un hombre pero no es el padre de las criaturas. Aparece un indio que no es tal indio y sí es el padre de Cate. Ella es sanadora. Ella no quiere saber nada de su padre y lo echa de allí el mismo día que salen su amante, ese hombre sin importancia alguna, y su hija, la mayor que va a buscar un mundo algo más civilizado, o simplemente civilizado. Cate, estoicamente, pasa la noche en el porche (xata volvere al ocaso le había dicho él), con un mortal frío y una escopeta. Al amanecer un caballo anuncia mal rollo. Y efectivamente: la chica que sale a todo galope, el frío que continua, la niebla que no deja ver y, por fin, parón musical y un reguero de cadáveres que va encontrando, entre ellos, ese hombre que nada importaba, el pobre, descuartizadito y metido en una saca de pieles colgando malamente de un árbol.

Obviamente el padre este, amago de indio, es un auténtico salvaje, pero, y también obviamente, este descuartizamiento general solo lo puede haber hecho un indio-indio. Y eco, dicho y hecho. El padre reaparece y, poseedor de las artes del rastreo apaches, decide, no sin cierto forcejeo, ayudar a su hija a rescatar a su hija de manos de un brujo, este si que indio-indio, que quiere venderla en la frontera mejicana como prostituta. Y ahí comienza el tomate.

Final, pueden adivinarlo. Brujo despeñado, y nos costó que conste; padre pseuo-indio, Tomy Lee Jones, también despeñado; resto de indios, todos, muertos, mejicanos, todos, muertos. Vivas, lo que se dice vivas, y sin un rasguño, las muchachas, bellas, bellísimas, católicas practicantes, familiares, y devotas, de fuerte carácter y férreas convicciones. Las tres se abrazan en un plano final que comienza medio para hacerse gran plano general. Fundido a negro. Créditos.

Conclusión, nos ha costado, hemos sufrido pero lo logramos. Ni un gramo de sabiduría no demostrable por la lógica ha quedado en el paisaje.

Let´s go home!
Pues eso.

Vomitar en Malibú

Pensaba que iba a escribir un artículo foribundu en torno a una película que vi ayer, Spanglish. Eso creí, pero, estoy desbordada y no puedo ni tan siquiera escribir. Me limitaré a vomitar una vez más. Me parece realmente denunciable que se haga semejante retrato de la vida de los mejicanos y chicanos en este país, me parece indignante que se afirme que dominan la lengua como para recibir una beca en un colegio público, de primaria, de a 20.000 dolares el año, me parece más bochornoso que se retrate a una familia americana media como un chiste de mentes perturbadas y seres acaramelados e insoportables, imposibles pero, y eso es lo triste, reales. Me parece, es más, que Paz Vega hubiera hecho muy bien si no hubiera aceptando semejante papel y... uuff!, estoy que trino verdaderamente, indignada volveré, una vez más, a vomitar.

Harbor Bay Ferry, de alameda a San Francisco

Normalmente no suelo contar lo que hago. Pero hoy tengo que contarlo pues estoy feliz como una perdiz. Es una tontería pero he descubierto el método más cómodo y mágico para irme cada día a la ciudad. Llegas al pantalán y esperas educadamente. Todo el mundo está de buen rollo. No se si es la cortesía o el paisaje. Mucho frío, muy intenso bajo un sol cegador. Una extraña y completa sensación. La Bahía frente a ti, igualmente helada y soleada. Son la ocho de la mañana y la gente espera para hacer su "commute" cotidiano. Lo mismo hago yo, aunque aun no cotidianamente. Y luego sube uno y se va a trabajar en barco, en barco!!! y con la bici puesta en la popa, en unas barritas diseñadas al efecto. Parecen los mundos de yupi. Todo el mundo esta sereno y se deja arrullar por el sol. Cualquiera diría que son las ocho y que vamos a down town a currar (unos más que otros claro está). Luego llegas a la ciudad y subes todo Mission up, todo up hasta el Moma que está en Mission con la 3rd. Aquí el Moma no lo abren hasta las 11, no se agotan mucho, y cuesta la escalofriante cifra de 15 dolares. Como los martes primeros de cada mes es gratis pues me esperaré a tal fecha. En cualquier otra ciudad del mundo quizá hubiera pacientemente esperado y entrado y pagado y todo eso, pero aquí no, el encanto de San Francisco no se puede enlatar en las salas de una institución. Mejor sentarse en un café y ver pasar al personal, desde la dama de Dior hasta la baglady más miserable en un mismo encuadre en la calle Market, un poquito más arriba de la third. Se nota no?, estoy feliz como una perdiz....

weird place this city

Mes volado. No escribí en tanto tiempo. Parece, sin embargo que no escribí por tan sólo dos días. vivo ahora entre la América más profunda de sonrisa profident y how are you today, y la más auténtica, de cultura underground y disparates en multi color. Ambas son extremas y ambas son performativas. Una te retensa el cuerpo pues basa las relaciones en cierto congelamiento de las emociones. Uno no puede estar de mala leche, por ejemplo, o eufórico, es un decir. Uno debe estar perfeccionado, controlado en una sonrisa petrificada en el rostro. Así todos siguen su marcha saludando con la mano con una ceremoniosidad mecánica. es como deambular entre muñecos mecánicos nada peligrosos pero altamente irritantes. Podrías pasar el resto de tu vida así, saludando con tu prótesis dental, sin dolor y sin gozo, saludando asépticamnete al vecino que, a su vez, saludará desinsectado. Imagino que todos ellos, mecánicos seres cuasi perfectos, tendrán una doble vida, miles de manías clausuradas de cara al mundo y explotadas en una sordida soledad. Imagino que no llegan a petrificarse porque disfrutan de estas su perversiones privadas, o porque, como he tenido ocasión de experimentar esta mañana, van a cursos de prácticas deportivas que tiene más que ver con el entrenamiento para matar que con el deporte es salud y todas esas cosas.
Como el disparate multicolor está por llegar, mañana tengo mi primera cita de indagación y más adelante espero conseguir más. Lo malo es que, y aunque no me considero mecanizada para la perfección profident, la extravangancia del permanente baile de disfraces y las puestas en escena tanto de la Pocha nostra como de la Sprinkle me van un poco grandes, no se, a fin de cuantas, sino seguiré deambulando un poquito por aquí y otro poquito por allá sin acabar de ubicarme jamás en ninguno de los extremos, ni los coloristas ni los agrisados...

ponerse a derecho!!!

mail recibido el domingo 25 de octubre 2009 (0:40h)

Dra. Gloria Duran

Luego de enviarle un cordial saludo, me dirijo a Usted en la oportunidad de expresarle el gran malestar que ha creado su desalmado proceder ante la diminuta comunidad San Franciscana que en vano ha esperado su bien anunciado regreso. Su falso anuncio de estar encontrandose entre nosotros para la presente fecha ha creado un gran descontento en quienes ansiosamente la esperaban, desafinando, de esta manera, las palpitaciones de muchos corazones.

Es mi penoso deber exigirle rinda cuentas a la Comunidad por tan vicioso proceder y de esta manera poder dar una respuesta sensata que permita calmar los ánimos de aquellos que continuamente se preguntan: “¿Cuando vendrá la Yoya?". Mucho le sabría agradecer me enviase una pronta respuesta a mi solicitud con el propósito de poner fin a tan penosa situación.

Sin otro particular al cual hacer referencia queda de Usted

Atentamente,

Lic. (algún día, quizás, no se, futuro Dr.) Eduardo Alegrett
Director General Sectorial de Relaciones Externas
Comunidad de Rumberos Desatadosde de San Francisco
San Francisco, CA. 94110
USA

Que pasa con Kreutzer

...pero pensé que sería ridículo correr en calcetines tras el amante de mi mujer. Y no quería ser ridículo, sino terrible

León Tolstoi, La sonata a Kreutzer.

Sonata para violín n.9 dedicada a un violinista llamado Rodolphe Kreutzer, por Beethoven
Tolstoi escribirá "Sonata a Kreutzer", en la novela Pódnyshev, explicará con naturalidad y gran calma como asesinó a su mujer por el delirio incontrolado en el que se vio sumido una noche en que pudo escuchar como ella, pianista aficionada, y su preceptor musical, apuesto joven, ejecutaban juntos el primer movimiento de la sonata. El amante escapó, pero la mujer, como casi siempre, pereció. René Prinet, dedicará a Kreutzer un cuadro, "Sonata a Kreutzer" plasmando la escena de la mujer de Pódnyshev y su apuesto maestro. Dos versiones realizará por si había duda. Luego está "Cambio de Luz" de Clarín en torno a la deriva musical y mística de un crítico de arte, filósofo y naturalista, poco antes de perder la vista y oír la Sonata de Kreutzer. Leos Janáceck, el compositor creará un cuarteto de cuerda inspirado en la novela de Tolstoi en 1923. Margriet de Moor escribe "Sonata de Kreutzer" (Losada 2005) en la que reproduce el drama de Tolstoi y que motiva el cuarteto de cuerda de Jánaceck. Y ahora Jesús Ferrero acaba de publica "En brazos de la sirena negra" en la que suena insistentemente el Kreutzer, es, tal vez una trama que gira en torno y sucede por, una una sonata ... ¿será?

Bastard slipped disk

Mi fiel compañera, desde el 17 de agosto del 2004 que llegó ya no se irá jamás
Hernia discal reticente. La creí amiga ya, más o menos paciente, pero algo he hecho que la sublevó. Mi fiel compañera. Si ella se impone nada ni nadie importa ya en mi vida. Importa soportar cada día, si despierta, dolorida, sino felizmente narcotizada sobrevolando la realidad. Opto por lo narcótico, nos entendemos así bastante dignamente.
Y así vamos y así andaremos. Por lo visto a mi me duele el periostio, las articulaciones, la duramadre, el anillo fibroso, el ligamento verbral longitudinal posterior y los músculos lumbares de la columna. Lo que es un consuelo saber, si nombras las cossa las aligeras. Por lo visto todo lo dicho está inflamado como un felmón.
Espero en sf, por aquello de la emoción y la carencia de automoción, la condenada se mantenga entretenida mirando acá y allá y se olvide, aunque sean tres meses del amor inconmensurable que por mi pobre cuerpecito tiene bien en sentir.
Así sea.
Por cierto, pongo una foto de un disco en el que aparece Curtis Mayfield porque es lo que suena y porque también desinflama

A lo burro

Inventar una excusa para pasar un verano. Esmerarse en la consecución de tal excusa. Y al final, poco antes de terminar determinar que no merecía la pena. Al menos no merecía la pena hacerlo tan mal. Y comenzar a deshacer. así, a lo burro y sin piedad. disfrutando no más. Curiosa sensación. arrancar lo que con tanto cuidado has puesto, tirando fuerte, muy fuerte, tan fuerte que al final llegamos hasta la cubierta original. madera de teka. Una joya.

Si tenemos una joya mejor cuidarla no?. este invierno y tranquilamente restauraremos la nave. Hoy comienzo a desmontarla integramente y pieza a pieza quitando, también cacho a cacho, todo un mes de agosto que no se si vino para eso, para ser perdido en gestiones que al final han de ser arrancadas, a pedacitos, pero, que remedio, a lo burro!.

De la G y las falsas palabras

Mi baronesa será fraifrau dandy, será reina dadá, efímera, como las siamesas. Mi catamarán estará lastrado con tres kilos más de poliéster y unos tantos gramos de fibra de vidrio. La patente quedará salpicada por chorretones transparentes. Siempre acabo chorreándolo todo. ¿Por qué será?

Aguanto el calor a duras penas e intento nadar cada mañana antes de que las garzas, que a cada minuto son más, asomen sus ávido ojillos entre las rocas. Suena la música desde Francia, desde Alemania, Holanda o Dinamarca, nunca desde aquí cerca. Y eso me gusta.

Leo a Armand Robin aunque su lucidez a veces me aplasta: "Repite, repite, repite. ya no eres más que repetición de todas esas palabras muertas... No somos más que "hombres-cosas" en tiempos de inaudita mudez... el hecho de que millones de hombres sean asesinados por una muerte de la que ni siquiera se dan cuenta, por una muerte que los deja aparentemente vivos, autómatas de la persona espontánea que fueron, decapitados y desensibilizados; el hecho de que no se dice a los hombres que la muerte en vida a ellos destinada en este tiempo es una muerte que no se parecerá a la muerte, pero los cadaveriza más mortalmente, ese hecho es el único hecho"

Y me alegra que también me hayan regalado la patafísica y las especulaciones de Alfred Jarry. Donde he descubierto la verdadera esencia de mi G, una espiral, si es que se escribe como se debería escribir. La G. de Gidouille: Gidouille es la molécula de ADN de la que nace la vida, Gidouille es también el esterilizador que la impide crecer. Del caracol del oído interno al germen de la averja, de la concha naútica a la disposición de las pepitas de girasol gigante, de los foraminíferos, esos caracólidos microscópicos que constituyen acantilados de tiza, a la implantación del cabello en la cima del cráneo, del cristal de polioximetileno a la tela de araña no medicada, ninguno de los tres reinos escapa al torbellino de la Gidouille. Ahí es de donde viene mi G.

Y de todo lo que Gidouille es, me quedo con el peregrinaje del alma y sigo preguntándome que tendrá todo esto que ver con la potencia gaudendi, por que la verdad, que eso de ser reducida a ser un cuerpo siempre farmacopornográfico y formar parte, sin previo aviso, del burdel-laboratorio global integrado multimedia, y encima estar controlada por una forma pop de excitación-frustración, me da un mal rollo que ni te cuento!... entre el Robin y la Preciado van a acabar conmigo... menos mal que aun nos queda Jarry y por supuesto mi querida baronesa reina, ahí es nada.

gloriaGduran

Este es el Doctor Alzheimer

...
En torno a la subversión de los objetos. Problema del Alzheimer. Los cuchillos, la sal, la mermelada, el café, el azúcar y la sartén. Vivir sin lógica de tipo alguno. Localizar lo más necesario. Lo básico. Quizá no haya nada básico pero la descolocación de la cotidianeidad se basa precisamente en lo más básico. Cocinar sin cuchillos y sin sal, encontrar el azúcar con los calcetines y la sartén en la lavadora. Eso si es surrealismo, aunque enervante más que poetizante. Salir de casa, una odisea. Salimos, espera, debo lijar la barandilla. Salimos, espera, habré de fregar, por décima vez, la terraza. Salimos espera, guardaré, una vez más, la mermelada con mis zapatos y la foto de mis hermanas la introduciré en el microondas. Salimos mamá, para que, ya es tarde. Y suma y sigue.
....
Desayuno con mi madre. Persigo la mermelada y el café. El café con las sartenes, la mermelada con las bragas. Logro 2 minutos de paz. Recojo. Escribo. Me agoto. Intento cocinar sin cuchillos. Los busco. No está la sartén. La busco. Me enfrento al desmembramiento de lo más corriente. La vida transformada en una batalla por localizar lo que nunca está a desmano, la sal, el azúcar, la leche, el café, un cuchillo que corte, una sartén… reducción de la vida al discernimiento entre el elixir y el champú, la colonia y la crema hidratante, la mantequilla y el jarabe, las pastillas y los melocotones. Al final que se logra, placidez. Te bañas, no me apetece, bajas, no me importa, un helado, me da igual, salimos, para qué.
....
Y entonces la vida para el resto no será un hacer para justificar el mayor de los absurdos, ir a misa para justificar tu miedo, tener hijos para justificar tu soledad, lucirlos para justificar tu esfuerzo diario, tu buena acción, tu miseria en fin… toda una vida amando para justificar una salida, imposible de antemano, de ti mismo. Regreso una y otra vez al centro.
....
Diferencias entre Gracian Baltasar y la Rochefoucauld
Y entre Gracian y Faret

lujerio